Escuchando algunos pequeños relatos que se descubren por internet de casualidad, o no tanto, me doy cuenta de que una de mis verdaderas pasiones es escribir, sin más. De lo que pienso en un momento, como herramienta para poder poner palabras a sentimientos que con la voz no puedo expresar... pequeños trazos que ya sean reales o computados, me ayudan a dejar fluir mis pensamientos a través de mis dedos. Porque al menos para mi no existe eso de escribo, tacho, vuelvo a corregir, vuelvo a tachar.. o sale de una o no sale. Por eso no siempre se puede escribir, o no siempre se quiere escribir para que cualquiera lo pueda leer. Por que es una tarea íntima, donde es muy difícil poner velos para que no te vean tal y como eres, y eso produce vergüenza. Porque hasta las personas que parecen más abiertas, como las que hablan mucho, las que siempre tienen un chiste para contar; en el fondo no te están revelando nada importante, es más un hablar por hablar, sin ofender a nadie, por supuesto. Porque hablar de lo que uno tiene dentro es complicado, o no tanto, lo complicado es sentirse vulnerable. Porque la información es poder, y el poder según se use puede ser un arma muy poderosa y destructora.
Por eso no nos abrimos a cualquiera, y a la vez hay personas que sin ninguna razón aparente te producen esa seguridad con la que dices: ahí va, voy a desahogarme. Y casualmente esas personas suelen escucharte con atención, como si les importara lo que les estás contando.. porque efectivamente suele ser así. Y de regalo suelen tener opiniones que al menos te harán reflexionar. Y bueno, esto creo que es lo que se conoce como AMIGOS.
Y volviendo al tema, qué bonito sería vivir de escribir... que a gente desconocida le interesase tanto de qué hablas que pagasen por ello incluso antes de verlo! no verte forzado a emplear n horas de tu tiempo a ser productivo... q bonito ser improductivo! brindo por la improductividad.
